Откуда мир так изначально стар,
Откуда гол, как биллиардный шар,
И мы, простые солнечные дети,
Плечами подпираем свод столетий,
И падаем в объятия луны,
И видим исчезающие сны
За дымкой голубого парохода.
А я меняюсь временами года
И узнаюсь с чернеющей спины.
А мир, молитву обронив мельком,
Бежит мальчишкой в небо босиком

Я рисую мамин портрет
И пустующий зал.
Ничего похожего нет,
Разве только глаза.

Лист фломастерами примят.
За тенями глазниц
Я рисую зелёный взгляд
В обрамленьи ресниц.

Он парит за моё плечо,
Где бледнеет окно.
Я рисую румянец щек
И пустое трюмо,
… показать весь текст …

Я болею стихами, как гриппом.
Их печаль то стихает со всхлипом,
То влечет за собой мою душу.
Они пахнут бедой, и я трушу.

Не мечтать мне без них, не заплакать,
Но убоги они, как заплаты.
Только так же и я неказиста,
Как заплаканная гимназистка.

Мир расколот чертою заката.
Завтра в школу. Уснули ребята.
Я пишу, а стихи за спиною
Прорастают весенней травою.

Мои первые гранки.
Перебито крыло.
И стихи, как подранки,
Летят тяжело.

За далеко-далеко,
И уже без меня,
Перелетные строки
В отражении дня.

Долетят ли? Не знаю.
Упаси и храни!
Почему я — земная,
А летают они?!

Не плачьте по потерянным вещам,

А плачьте, если друга потеряли.

Пусть в жизни вам плохого не желали,

Не думайте, что не желают вам.

Не плачьте, если дом вам стал чужим,

А плачьте, если родственники чужды,

Когда непоправимо и недужно
… показать весь текст …