Я хочу на Арбат, у меня там дела —
Там художник рисует портреты,
Угощу сигаретой, спрошу: Старина,
А ты сколько берёшь за советы?
У меня есть картина, и нет ей цены,
Впрочем, мне далеко до эстета —
В этом месте, где сердце, обрывком струны
Нарисована девушка эта.
Мне её рисовать — лишь закрою глаза,
И, как будто, из лопнувшей вены
Проливается краска на ткани холста
Хрупким счастьем единственной темы.