Стали деревья низкими, летний сменив окрас.
Странно.
Мы просто выросли из прошлогодних нас.
Тесно мне… тесно мне… тесно мне (!)
Воздуха нет совсем.
Больше не ранит песнями в плеере Джо Дассен.
В прошлом остались лучшие «повести давних лет».
Время — бродить в наушниках
/ с осенью тет, а тет /
и наблюдать, как корчится тлеющий уголёк.
Думать.
Курить до полночи, жадно смакуя «Vogue».
Дома скрывать отчаянно с Музой ночной интим.
Жаль только —
выдаст тайное в пальцах табачный дым.
Дочка уткнётся носиком тихо в мою ладонь:
— Чем она пахнет?
— Осенью…
— Дымом? А где ж огонь?
В сердце.
В аллеях, в книге ли - всюду кленовый ад.
Осень - не фарс. Религия. Что ни листок - стигмат.
Что ни строка — распятие.
…Что ни поэт — пророк.
Лишь бы послал предателя страждущим душам Бог,
гибельно звякнув мелочью —
…/ подленьким серебром /.
Истинно:
Осень — зрелище.
Музыка под ребром.
Сквер, осквернённый пытками, кронам пускает кровь.
Время — дышать молитвами. Эра больших костров.
Маленькой ведьме стриженной
…/ в джинсах, на каблуках /
весело (!)
Пламя рыжее в робких вселяет страх.
Сильным — сулит бессмертие,
…жаркое буйство рифм.
Дружно готовят черти им пропуск на алтари.
Ветер скрипит фломастером. Титры клеймят экран.
Осень — живым блокбастером
…дарит нам роскошь драм.