С его уст «не люблю» — как выстрел…
Болью по венам до самых висков,
Куча битой посуды — кровь с кулаков,
Одежда по полу — краны на мощь!
По душе громом и молнией — дрожь,
Фотографий — в бумаги обрывки…
Снова рыдания — дикие крики…
Опять душ холодный — не помогает…
Как хорошо, что мама — не знает…
Мысли в сумбуре — не разобрать…
Спрятаться, забыться — сбежать!!!
Снова ком к горлу — почему сейчас…
И опять по новой — слёзы из глаз…
В угол забилась — там спокойно…
Легче становится — под иконой…
Ключ в замке — выбита дверь…
Испугался? она не меньше поверь…
Рядом сопит — свернувшись комочком…
А через 8 месяцев родится дочка…
