Вновь обернулось небо серым шёлком,
И ничего хорошего от дня, уже не жди.
Дождь — сорванец, рассыпался по лужам,
Рисуя в них волшебные круги.
Осенний ветер смело шарит по деревьям,
Срывая с них последнюю листву
И золото с рубином в ноги стелет,
Подобно толстому, цветастому ковру.

Друзья мои, жемчужане-стихотворцы. Хочу выразить восхищение лавиной, потоком, количеством и качеством ваших стихотворений, надо сказать очень даже неплохих, хороших и просто талантливо написанных. Вас Бог в макушку поцеловал, для вас, у музы все порталы открыты… Поэзия возвышает. Пусть не иссякнет ваш талант, дарящий радость, восторг, грусть и ещё море потрясных впечатлений всем кто читает ваши стихи.

Стихи и музыка — божественный разговор с душой.

Прошлое, как чёрная дыра, всё только поглощает и ничего не возвращает.

Ещё недавно Осень с Сентябрем кружили в вальсе золотом. И вот уж Осень старше стала, она партнера поменяла. Танцует страстно танго с Октябрём богатым, щедрым. А на танцполе ждёт её другой. Ноябрь холодный и почти седой. И с ним она в фокстроте быстром дотанцует век короткий свой. Ах, Осень, Осень…

Проблема пожилых в том, что слово «жить», они заменили словом «доживать».