Мы часто считаем, что кто-то нам должен,
Живем, как бы делая всем одолжение,
Мы многого ждем, мирозданье тревожа,
Любовь превращая так часто в глумление.
А сердце партнера сбивается с ритма —
К вершине заснеженной нет, не добраться…
Тропа ведь казалось, давненько открыта,
Но эхо в горах продолжает смеяться…
Не много ли чести тебе, пилигриму,
Добраться, безродный, до снега вершины?
В ней шарм парижанок. О, неповторима!
Она украшенье любых вечеринок.
Что ей предложить может странник с котомкой?
Ах, сборник стихов, что вы с Музой сложили?
Посулы совместного счастья? Как тонко!
И руку, и сердце, комплект сухожилий?
О, аве! Согласно принять Совершенство
Предложенный ливер. Все, кольца на джипе.
И что, Вашу душу накрыло блаженство?
О, нет! Вы, как прежде, на склоне вершины…
И, словно Сизиф с неподъемною ношей,
Взбираетесь, сердце о камни стирая.
Дожди вас полощут, и сыплет пороша,
Но Вам не откроются створки у рая…
Живете в аду, на пороге у бездны,
Ее по ошибке вершиной считая.
Усилия — тщетны, слова — бесполезны,
Уходят года, в суете растворяясь…