Нисколечко не жалко, что не я В твоих стихах на листиках блокнота,
Вчера полночи ты писала что-то
Заветное, увы, не про меня…
Устроившись уютно в полутьме,
Ты представляла, как это случится,
Что будешь, непременно, ему сниться,
Высокому, красивому — не мне.
Откидывая чёрную волну
Прямых волос, струящихся на плечи,
Ты улыбалась, представляя встречи,
Роняя диалоги в тишину…
Ах, сколько откровенности в словах!
Ты даже строго вскидывала брови,
И оживали призрачные роли,
Написанные ночью на губах.
Я даже знаю, как он синеглаз,
И чуточку насмешлив, если в меру…
И вот уже тоскующему телу
Смущение девичье не указ.
Спускается как лесенка строка,
Он ближе с каждым словом, и роднее.
И показалось? — стала, вдруг, смелее
Лежащая на талии рука.
Нет, не заметен переход границ,
Когда стихи сливаются со снами,
Где вы вдвоём плывёте облаками,
Счастливые, среди парящих птиц…
А я не сплю — с годами сон не всласть,
Курю и грею стылый подоконник,
И ничего, что я не твой поклонник,
И не хочу твою любовь украсть…
Мы просто на отдельных этажах,
Я выше — и мудрее, и взрослее…
Но каждый год наверх чуть-чуть
грустнее —
И я ведь был когда-то в чьих-то снах…