В сентябре провода, петербургские ночи,
дождевая вода — создают мне уют.
И приходит беда, иногда и не хочет
улететь навсегда с журавлями на юг.
Ангел мой до утра с тихим Дьяволом спорит.
Слов немых детвора в Школу Речи бежит.
Зрелость — это пора растворяться в просторе,
поднимать якоря, не считая гроши.
А прямое все лжет, путь у истин изломан…
По спирали полет даже Время вершит.
И любой поворот — это Символ и Слово,
это розовый лед покоренных вершин.
Не парным молоком — кровью пишется повесть.
С Жизнью встретясь лицом, остаешься чуть жив.
Лучше быть дураком на свой риск и на Совесть,
чем прослыть мудрецом за счет мыслей чужих.
На этих пространствах мне жить бы и жить как Царю.
От этих просторов кружится моя голова…
Но Русского Бога униженно тихо я благодарю,
что тати родные на свет и дыхание мне оставляют права.