И будут ходики стучать —
Тик-так,
И надо бы ложиться спать…
Никак.
Всё не допишутся стихи
Ему,
И не рифмуется «прости»
К «люблю»…
А ночь сгустилась и звенит
В ушах,
И мишка плюшевый грустит
В руках,
Ведь холод уличный в душе
Давно,
И как эскиз в карандаше —
Окно.
И он, наверное, не спит
Сейчас,
И, значит, курит и молчит
О нас…
С балкона смотрит на Москву…
Родной,
Ах, как же хочется к нему
Самой.
Коснуться пальцами щеки —
Не брит?
Услышать сердце как в груди
Болит,
И успокоить… и прижать
К губам,
И лишь его покорной стать
Рукам.
Чтобы опять вернулся смех
К нему,
И может быть сказать при всех:
Люблю!
Или тихонечко шепнуть:
Ты мой…
И стать ему когда-нибудь
Женой.
Но завтра будет всё не так:
Прости…
И волю сжав свою в кулак —
Не жди…
Я напишу тебе потом,
Поверь…
Нам не получится вдвоём
Теперь…