Утро… Кофе с молоком и неизменный любимый классический круассан. 8 градусов тепла… осень. Она внутри меня. Кто-нибудь подарите шерстяные носки.))

просто сегодня у меня разболелось одиночество… но это чепуха, старые раны всегда ноют в непогоду.

утро сентября: рассвело, кот уткнулся
носом мне в шею, перфоратор мурлычет, жизнь очевидно куда-то идет

Я утро начинаю снова с кофе,
Просматриваю глупые звонки…
Глазами до сих пор ищу я номер
И до сих пор храню слова твои.

В туман осенний, словно в палантины
Я кутаюсь. И все совсем не так.
Интриг пустых, как пыли паутину
Я отправляю с грифом — «На возврат!»

А осень мне рисует грусть сюжета,
Что хочется домашнего тепла…
Бокал вина. Признания с рассветом
И на плечах моих — твоя рука.
… показать весь текст …

Как хорошо… С утра глоточек кофе.
В неспешном ритме прелесть есть своя…
А за окошком осень чёткий профиль
Меняет на размытость октября.

Утро не всегда начинается с кофе.
Иногда оно начинается с лёгкого свежего сквозняка сквозь неутеплённое пока окно.
С дразнящего привкуса специй на самом кончике языка (и мир вокруг превращается в нечто сказочное, неуловимое… пьянящее).
Утро не всегда начинается с кофе. Иногда оно начинается с осени…