Прохладно в марте… тихо, вечер —
Все спит…
А лужицы стекло —
Разбито.
Трамвай бренчит усталым говорком,
Прохожих подбирая позабытых…
Вот-вот, качаясь, скроется во тьме.
Но не забыть о нем…

Ночь. Улица… Галантерея?..
Аптеки нет и фонаря!
Я от неточностей зверею
(И это мягко говоря).

Хочу, чтоб было как у Блока,
И повторилось все, как встарь:
Ночь, ты и я, и недалёко —
Аптека, улица, фонарь!

Бесконечно, монотонно накрывает город спящий
Равнодушный летний ливень.
Барабанит по окну.
Он в своих мотивах — странен и болезненно навязчив.
Превращает толщу ночи влажной шторой в седину.
Исполняет мокрый танец, скачет каплями по лужам,
И уставший исчезает — скучным, дутым пузырем.
В настроенье ливень — мрачном, обязательно простужен,
Громыхает вдруг натужно, в небе вспыхнув янтарем.
За умытыми домами утро встало и готово
Разбудить промокший город яркой солнечной волной.
И в открытых окнах томно выгибают спины шторы…
Дребезжит трамвай качаясь, сонный и еще пустой.