За удары судьбы, лишь себя проклиная,
Вырываюсь я в жизнь без постылых оков.
У обрыва стою… и, придвинувшись к краю,
Прошепчу тебе, Ангел, тихонько: «Готов?»

Всё чаще на плечах любимый плед,
Волос послушнее всё пряди,
Всё чутче сон, его по сути нет,
Всё тише речь, уюта ради.

Воспоминаний толще всё тетрадь,
Всё реже в ней, о ком не стОит,
Всё меньше тех, кто мог бы мне сказать
«Мала ещё со мною спорить».

Ты же знаешь, я не ангел…
Ты же знаешь, я не бес…
У меня другие рамки…
Черно-бело-рыжий лес…
В этом я лесу гуляю,
Заблудиться не боюсь.
Не святая… понимаю…
Но и в черти не гожусь…

Мой Ангел-Хранитель, куда ты? Постой!
Зачем же уносишься, перья теряя?..
Согласна, «клиент» я совсем не простой.
Я неисправима! Натура такая.

Мой Ангел, даю я тебе обещанье:
Перчинку в характере я усмирю!..
В ответ, лишь потрепанных крыльев порханье…
Ты прав, дорогой… ну, кого я дурю))

А мы из племени Цоя,
Мы слушали Наутилус.
Нам время обрыдло «покоя»
«Свободы» мы хапнули цинус.

Этот ангел с глазами, как блюдца,
Так наивен и очень раним.
Он не ведает, что разобьются
Все мечты и растаят, как дым.

Эта девочка кукла живая,
Но не смей с ней жестоко играть.
Это ангел. Ее обнимая
Постарайся ей крылья не смять.