Кто-то поставил на стол хрустальную вазу. Кто-то налил в нее воду. Кто-то принес букет цветов и наспех сунул в вазу, не заметив, что один маленький цветочек упал на стол. Лежит маленький цветочек и вздыхает. Нет, он не завидует хрустальной вазе, сверкающей всеми радугами на солнце. Нет, он не завидует красоте цветов, хотя его нежное лепестковое платьице ярче, волнистее и радужнее тех, что в вазе. Он даже не завидует веселой компании букета, их непрерывным разговорам: насмешкам, демонстрацией своих наряд.
Ему просто хочется пить…
Жажда… жажда… но никому до него нет никакого дела. Как бы он ни кричал, как бы ни просил. Он никому не нужен.
Постепенно он стал увядать, и вдруг понял, что он — частичка Создателя. И маленький цветочек стал просить Его о пощаде…
Прошло время.
Кто-то подошел к столу. Бутоны, когда-то красивого букета, завяли и безобразно повисли, вода помутнела, ваза позеленела. Выбрать нечего.
Кто-то увидел маленький цветочек. Он лежал, нежно распластав на столе свои радужные лепестки, от которых исходил аромат, заполняя всю комнату. Кто-то нежно взял его и положил в книгу между листочками.
Навечно.