Я делал! Делаю! И буду делать музыку — пока будет биться сердце, подсказывая нужный ритм. Буду делать до тех пор пока слепой художник не нарисует звук падающих листьев и пока в душе моей не утихнет минорная нота и звуки вокруг меня не станут звуками молотка по крышке гроба. Но даже эти звуки, станут началом новой музыки. Ведь даже молоток при ударе, создает звук.

Музыка — это эхо звука.

Я, посыпанный лунным пеплом. Она, покрытая солнечной пылью. А между нами — сплошная голая… Абсолютно голая музыка, лишенная звуков,
но… Мы всё-таки слышали эту музыку… Эту странную музыку, лишенную звуков… Это слышимое только двумя, что необходимо было озвучить… По-
куда мы еще слышали. Ведь скоро наступит миг, а он непременно наступит, и мы утратим способность слышать, предназначенное только двоим. Но
как нам это озвучить? Как оживить эти мертвые камни, сотворенные всплеском роз…
— Ты еще слы…
… показать весь текст …

Каждый способен извлечь звук, но не каждый музыку.

Степень моей ненормальности заключается в том, что я обожаю в каждом звуке определять степень его музыкальности. Так вот. Сегодня я выяснила, что мой пылесос во включенном состоянии «поет» ноту «ля»)))

Что может быть красноречивей рук?
Чувствительнее, мягче и нежнее?
Для музыканта Пальцы — образ! Слух —
Аккордов бесконечное движенье.

То звуки осторожны и тихи
Или задорны, жалостно — печальны.
Со всех сторон, снаружи, изнутри,
Возникшие нарочно и случайно.

Безумное шептание листвы
Осенним утром, ветра плач надрывный.
Я слышу дребезжанье темноты,
И шелест волн, и чайки крик унывный.
… показать весь текст …