Тебя во мне так много, что порой
Мне кажется, что «я» — одни осколки…
И я не знаю, сколько, сколько, сколько
Мне прятаться под маской и игрой?!
Так хочется, чтоб масть ложилась в масть,
Чтоб не внушали ужас эти лица.
Я знаю, что нельзя в них раствориться,
Чтоб не упасть с каната, не пропасть,
И я пытаюсь верить и любить,
Как будто в прошлой жизни не осталось
Разбитых окон… Чёрт, какая малость,
И как же это трудно — просто быть.
Быть в чьей-то жизни, памяти, судьбе
Пусть не главой, но всё-таки страницей.
Я так устал быть перелётной птицей.
Я так… Я так скучаю по тебе!
Что супруг «по профилю» здоров.
Дома - это всё же не в больнице…
И в один из тихих вечеров
Я, ведома пылкою любовью,
Бегала за мужем попятам:
«Стой, любимый! это ж для здоровья!..
Мало ли чего творится там!»
Он спешил со скоростью трамвая
Спрятаться под старенький диван:
«В «Там» я никого не допускаю!
Не буди, любимая вулкан!..»