У каждого в душе живет поэт и убийца, только это принято скрывать.

Каждый должен оставить что-то после себя… Что-то, чего при жизни касались твои пальцы, в чем после смерти найдет прибежище твоя душа. Люди будут смотреть на взращенное тобою дерево или цветок, и в эту минуту ты будешь жив.

Пусть на холсте нет места для тебя.
Но холст души, он — бесконечен.
Пока в душе, там для себя,
Твой силуэт вполне примечен.
Мой холст напишется словами,
Ведь душу не увидеть глазом.
Не на страницу, а листами
Твой силуэт писать обязан!

Пусть на холсте не напишу тебя,
Ведь краской душу не напишешь.
Душевные потоки возлюбя,
Я вижу шире, дальше, выше.
Тебя я к небу рифмой вознесу,
… показать весь текст …

Можно и не быть поэтом
Но нельзя терпеть, пойми,
Как кричит полоска света,
Прищемленная дверьми!

Стихи не пишутся — случаются,
Как чувства или же закат.
Душа — слепая соучастница.
Не написал — случилось так.

Мечтам поэта всё доступно,
Преград не знает мысль его.
Душа, вольна и неподкупна,
Летает по миру легко…

Захочет, зажигает звёзды,
Витает птицей в облаках,
Находит нереальный остров
И не теряется в горах…

Поэту все пути открыты,
Он с бурей спорит и с дождём,
Его вы строго не судите,
Когда играет он с огнём…
… показать весь текст …