Прости, что жгусь небритою щекой,
погода жжёт — и я вдогонку с нею,
не оставляй меня с самим собой,
я без тебя, наверно, не сумею…

И слов — вагон, да нечего сказать,
любимый штамп — «не я, а жизнь такая»,
я где-то услыхал, что в тридцать пять
в оглобли чёрта лысого впрягают…

Всё чаще — сто дорог, а не одна,
и стаи воронья взамен жар-птицы,
всё больше тех, кто пьёт тебя до дна,
всё меньше тех, с кем хочется напиться…

Всё злей и непонятней мысли вслух,
жизнь — как перрон в часы столпотворенья,
где задарма из всех вокзальных шлюх
лишь безнадёга лезет на колени…

Ты куксишься, но взгляд такой родной…
я так хочу, чтоб ты была такою,
не оставляй меня с самим собой —
с пугающей и сучьей пустотою…