На душе есть тоже неликвиды,
Я им счет с младенчества веду.
Первый раз я умер от обиды
На четвертом от роду году.
А потом я умирал от боли,
От любви, от радости, от ран…
От счастливой и несчастной доли…
Но не стал мертвее ни на гран.
И с тех пор бытую понарошку,
Находя всегда для сдачи медь,
Я собой, живым, плачу по крошке,
Чтобы насовсем не умереть…
Потому что горе не без края,
И любовь когда-то отболит…
Я вот так, по крохе умирая,
Берегусь для будущих обид.