Люди умирают от жестокости.
Может быть, но только — на войне.
В жизни люди «мрут» от одиночества,
Кто — в чужих постелях, кто — в вине.

Есть далёкие люди, есть — близкие. Есть — чужие, ты к ним не ходи. А бывают, как птицы подбитые, очень странные, но свои.

Я не хочу дружить, мне нужен только он:
Такой строптивый и такой манящий,
Когда меня он на руки берёт,
Весь мир становится, поверьте, настоящий!

Я не хочу любить. Да нет, не нужен он,
Пускай себе таскает, он же — сильный.
Любовь ведь может кончится потом…
А вдруг отпустит?
Не хочу разбиться!

И всё становится не важным:
Все цели, подвиги, мечты,
Когда вместо одежды — нежность,
Когда меня целуешь ты.

Как хорошо быть просто нужной,
Дня моего так прост секрет:
Твоё вечернее:
«Скучаю…»
И утреннее:
«Зай…Привет…»

Прижаться бы к тебе сейчас,
Как к другу или как к мужчине,
Ведь редко дарит нам судьба
Так нужных нам, необходимых.