Я опять разбиваюсь… Ну пусть не сегодня. Не здесь. Мне уже всё равно. Я, наверно, оглохла настолько, Что не слушая голос рассерженых мною небес, Собираю родные глаза в тишине из чужих осколков…

Это нервное. Брось набирать в сотый раз недоступный номер,
Продолжая в слезах играть в ту игру, где есть кто-то кроме.
И на сердце менять замки, в сейф запрятав ключи от рая…
Вновь по карте своей руки одиночество выбирая…
Это «больно» не навсегда… Это нервное. Время лечит.
Бесконечная череда расставаний за миг до встречи…

В мостовую впечатан шаг. Это нервное, это нервное…
С криком в пропасть летит душа… Догоняет мечту наверное…

Мне не забыть тебя, хороший, до конца. Как ни старайся — это все пустое: листок делить на два прямых столбца, считать, что в будущем, а что уже былое, и что дороже было, что пустяк, где были мной допущены ошибки, где лишний взгляд, где лишняя улыбка, кто первым сделал этот сложный шаг…

Пустое, друг. Давай-ка мы замнем для ясности. Я много начудила. И вроде бы — давно себе простила… Все, кроме невозможности вдвоем встречать рассвет и думать о дорогах, летать по свету и сжигать мосты, к друг другу привыкая понемногу…

И то,
что в моем будущем —
не ты.