кому-то мы не можем простить и пустяка, а кому-то мы прощаем всё.
синяки под глазами от бессонной ночи,
бесконечно бегающую по кругу стрелку часов,
молчащий как партизан телефон,
надпись «новых писем нет» на mail-е,
выходные, проведённые в одиночестве
всё.
всё кроме того,
что этот кто-то не такой как мы сами себе придумали…

И все — получится…
Потому что ничего не кончается. И даже когда нет рядом рук, поднимающих тебя, упавшего, не плачь. Не будет рук — будет веревочка, за которую можно удержаться. Встань и иди дальше. Ты сможешь. И не думай о завтра.
Завтра и так будет, думаем мы о нем или нет. Не кори, не ищи виноватых, в конце концов, во всем виноваты мы сами — так или иначе. Я не верю в то, что все — к лучшему. Достаточно просто верить. Что так надо. А к чему —
может, и поймем когда-нибудь.

Да. Не повторится многое. Но оно было. И оно — наше. И нашим останется.
Слезами ли, счастьем, болью, с которой жить. Но — нашим. Жалей. Не о прошлом, не о несбывшемся, жалей тех, кому, видит Бог, много хуже, чем тебе. И прости. Всех тех, кто обидел, предал, оскорбил — так много чего
можно написать, кто кому сделал плохого. Это вечная борьба добра и зла. И кто делал то или другое — по сути, не разобрать. У каждого своя правда.
Только не плачь. И ничего не бойся. Иди и делай. И все — получится.

Ложь обычно прощают, правду — никогда.

Я к тебе от себя бежала,
Верила, обещала, врала.
Я себе правду задолжала
Поняла, — не прощу!
Никогда!

Будет ли тебе легче прощать, если ты узнаешь, что другие все равно заплатят по своим счетам и твое прощение или непрощение влияет только на тебя?