Когда ты умрёшь, ты станешь Солнцем.
Я, конечно же, стану небом.
Ну, а пока ты готовишь ужин,
А я бегу в магазин за хлебом.

Словно с тобой посреди океана
плаваем где-то мы.
Мокрые руки твои, без обмана,
пахнут конфетами.

Время-пространство не властно над нами,
мысли запутаны.
Долгие годы стали часами,
сутки — минутами.

Небо раскинет своё одеяло,
тучи-конечности.
Только и этого будет нам мало
до бесконечности!

Порастерял я свои детали
и ощущаю незавершённость.
Мне говорили, я вылит из стали.
Где теперь эти умалишённые?

Вот и гляжу теперь в дальние дали,
в небо гляжу, как заворожённый.
Мысли бывают как-будто хрустальные,
ну, а бывают чумой заражённые.

Поцелуй — это странный дом,
Особняк госпожи Венеры,
Где в окошко стучат на втором,
Что бы двери открыли на первом…
© Паша Броский

Вот дом, где каждый гвоздь забит моей рукой,
Вот три ступеньки в сад за приоткрытой дверью,
Вот поле и река, и небо над рекой,
Где обитает Бог, в которого я верю…

Я наливаю чай, ты разрезаешь торт,
Нам звезды за окном моргают близоруко,
Но мы из всех миров предпочитаем тот,
Где можем ощутить дыхание друг друга.

Очерчивает круг движенье рук твоих,
Рассеивает тьму сиянье глаз зеленых,
И наш домашний мир, деленный на двоих,
Огромнее миров никем не разделенных.