Стих, рожденный в муках — не поэзия
Мысли прожигают белый лист,
Расцвела давным-давно гортензия,
И по радио играет твист.
За окном сосед к весне готовится,
Убирает грязь долой с крыльца,
Каблучки одела наша модница,
Не видать на пальчике кольца.
Развелась, оковы брака скинула,
Молодится в сорок восемь лет,
Годы популярности уж мИнули,
Никакущий из нее поэт.
Раньше она славилась сонетами,
О любви писала, как Шекспир,
Только приковал ее запретами,
Подлый неудачник и факир.
Что-то он ей на ухо нашептывал,
А она все верила ему,
Он ее талант ногой притаптывал,
И держал красавицу в плену.
А сегодня расцвела гортензия,
Слышен где-то соловьиный свист.
Воскресала на глазах ее поэзия,
И стихами крылся белый лист.