Облака синевою наелись,
багровеют, готовясь заплакать…
всё случилось, как мы и хотели…
и на прошлом — косая заплатка…
я храню бесполезные строчки —
словно письма любовной горячки.
многоточье застыло на точке —
мы опять так беспомощно зрячи…
ночи — святы. признания — мнимы.
я лениво жонглирую ложью.
привыкаем к тому, что любимы…
а к тому, что не теми — не можем…