Господи, сжалься. сто восемь ночей пути.
утром — весна и полчашки тоски по дому,
блюдо надкушенных яблок почти медовых,
пачка написанных писем… почти. почти…
Господи, смилуйся. небо набухло тьмой,
падает в окна — настойчиво — в каждом взгляде.
я ли себя распустила на сорок прядей?
Ты ли прогневался сделал меня немой?
Господи, боль отпустила, но эта тишь…
горлом — пустыня — песок от пути чужого.
я бы Тебя попросила вернуть мне слово,
но потерплю еще. вдруг Ты устал и спишь…