Однажды выйдя на балкон. Увидишь парус там на горизонте. Забьется сердце, в мыслях промелькнет: наверно ОН. Идет по морю, паруса во фронте. Кружатся чайки, сопровождая борт на пирс. Ты на балконе и душа трепещет. И ветер вдруг донес: *а вот и я, встречайте МИСС*. На кухне кран забытый водою плещет. Ты на балконе, вглядываясь в даль. Стоишь и ждешь, там к борту трап подали. Срывает ветром с плеч накинутую шаль. Уносит в сторону порта, как маячок кричащий: здесь, здесь. ждали. Озябнув, ты уходишь, невыносимо ждать. Сомнения, сомнения, сердечко сильно бьется. А там по трапу с борта сходит ОН, он плыл, так как не мог летать. И шальку подобрав пошел как будто бы по ниточки, который к дому вьется. Такой вот сон приснился мне опять. Повесть Грина в современном стиле. Мой милый друг, как плохо, что не могу летать. Я б прилетел, ну хоть на час, преодолев все эти многочисленные мили.