Утро. Понедельник. В прогнозе — снег…
Впереди — неделя — извечный бег.
Кофе обжигает и чуть горчит.
Я до слёз скучаю, а ты — молчишь.
Вторник. 8−40. Сажусь в такси.
Дождик в окна моросью моросит.
Семь минут я еду навстречу дню,
Чтоб нырнуть в привычную беготню.
Здравствуйте… Конечно… Спасибо… Да…
Ты же знаешь, спешка — почти всегда.
Телефон вопит — хоть на миг бы стих.
Сорок писем в Яндексе. Не твоих…
Утро. 5−15. Четверг. Не сплю.
Настроенье — слякоть. БлизкО к нулю.
Настроенье — плакать, едва терплю,
Чтоб опять не брякнуть тебе про лю…
Чтоб опять чего-нибудь не сказать
Про твои смеющиеся глаза…
Я, конечно, спятила на все 100.
…Слава Богу — пятница… Знаешь, что?
Позвони мне в среду, в начале дня,
Или…
Я приеду.
Дождись меня…
Юлия Вергилёва