А, может, дело — в балансе белого?
Баланс нарушен, и мы, упорные,
Всё многоцветье, что Богом сделано
Не замечаем, а видим — чёрное.
И, даже, встретив на небе радугу,
«На счастье» — шепчем. Заждались случая?
Мороз, метели — нам муки адовы,
И зноем летним вконец измучены.
Нехватка денег — болезнь привычная.
Здоровья нет, и леченье дорого.
Всё просим Бога: «Дай счастья личного,
Тебя же славим изюмом с творогом».
А, может, дело — в балансе белого?
Баланс поправим, и хватит сетовать.
И счастье наше — мы сами сделаем.
Ведь там, у Бога, всё фиолетово