Восторг от жизни — позади.
Все чаще, Боже, примечаю,
Одну и ту же боль в груди,
Как будто ту же булку к чаю.

И снова мыслей «черный нал»,
Неподобающий поэту:
«Я это горе уж познал.
Как я познал и радость эту…»

Господь услышит этот бред,
И, негодуя, сдвинет брови:
«Еще один дрянной поэт
Себя со мною ставит вровень…

Познал он, видите ли, Свет.
Хотя его непостижимым
Я сотворил, оставив след
Лишь для того, кто одержимый".

И тут же мой умерит раж:
Нашлет неслыханную муку,
Или неслыханную блажь
Как будто камень вложит в руку.

Или, напротив, — счастьем он Исполнит душу мне до края.
И стану маяться, влюблен,
Огнем желания сгорая.

И снова сломан дней «копир».
Вопросам главным нет износа.
А я, похоже, видел мир
Не дальше собственного носа.

С души ушла былая спесь,
И каждым днем, что нам дарован,
Пока я жив, пока я здесь, —
Я, как ребенок, очарован…