Не возомнив себя поэтом,
Пишу так просто, из души.
Пишу о том, пишу об этом,
Случается — пишу стихи.
Случается… вот только ныне
Мне больше не о чем писать,
Я, по погоде, впал в уныние,
И без любви живу опять.
Живу… нет радости на сердце,
В душе — то боль, то пустота,
И некуда, поверьте, деться,
И не зовёт вперёд мечта.
Чужие страны не манят,
Чужая боль не задевает,
Я равнодушным стал, как гад,
Не знаю, что мне не хватает.
Я о любви почти забыл,
Что не забыл — так забываю,
И душу, сердце, не тая,
Ни для кого не открываю.
Зачем, в мои то сорок три,
Искать любовь и верить в счастье?
Прошла пора влюблённых грёз,
И юность не вернуть обратно.
И не найдя ничьей поддержки,
Пришлось, увы, разочароваться,
А жизнь проходит незаметно —
Я разучился улыбаться.
Я разучился верить людям,
И в чудеса теперь не верю.
Какой же, к чёрту, я романтик?!
Я нытик, и себя жалею.
Жалею, что никто не любит,
Что никому не нужен я.
Надежда тихо умирает,
А с ней умрёт любовь моя.
И я умру, махнув рукою
На жизни радостные дни.
Я их один не замечаю —
Зачем они мне без любви…
2006 г.