Я складываю в стопочку «прости»
Как простыни, что в очередь «на глажку»,
И будет Эверест опять расти,
Для чувств моих не делая поблажки.
Перебираю наш прошедший год,
То — льна шершавость, то — батиста нежность.
А запах твой во мне ещё живёт,
А мой с души ты выстирал прилежно…
Прошений оставляю я курган,
А новое «прости» бросают сзади.
Любимый, ты прекрасно знаешь сам —
Я с детства ненавижу слово «гладить».