Иногда, мне хочется тебя убить. Это не сложно, я это делал не раз, меня хорошо учили. Поверь, меня не будут мучить угрызения совести, с этим я, давно, справился. Но, это было в другой, далеко не мирной жизни, да и делать это приходилось по иным причинам.
Как? Ткнуть пальцем в шею, повернуть резко твою голову, ударить кулаком в затылок, рубануть ребром ладони в гортань… да мало ли способов сделать из живого не живое.
За что? Да за то, что я тебя люблю, а ты, в моём присутствии, разговариваешь, с очередным, будущим любовником. «Мурлыкаешь» ему в трубку, ему, а не мне, сидящему рядом, ласкающему твои бёдра и слушающему твой разговор с ним.
Кто я? Да, по существу, ни кто. Так, любовник. Мечущийся мужчина, разрывающийся между тобой и семьёй. Запутался я, запутался в жизни.
Не имею я права лишать тебя жизни, много «НО», ставших причиной моего статуса. Ревную? Да, ревную, но на ревность я не имею права, сам виноват. Люблю я тебя, сильно, так, как только способен любить человек, прекрасно осознавая, что женщина должна преподносить свою красоту как великий дар мужчине, не как залог его будущего унижения. А ревность я считаю унижением. Этого я ни когда, ни кому не прощал. Но, я тебя люблю и, поэтому, я тебе прощаю всё. Сижу, пишу эти строки, а ты, на кухне, ведёшь свою беседу и «мурлыкаешь» ему, а не мне. Я слышу каждое, сказанное тобой, слово и, терпеливо, жду, когда ты вспомнишь, что я, терпеливо, сижу за компьютером, делая вид, что читаю онлайн книгу, и жду…