Она всегда в кого-то влюблена,
как правило, о, боги, мимо кассы…
В мельканьи дней, меняя вид гримасы,
останется всегда Ему верна.
Она всю жизнь витает в облаках,
в мечтах скрываясь от привычной маски,
уставшая от жизненных фиаско,
найдя своё пристанище в стихах.
Она привыкла к одиноким вечерам,
когда налив себе немного чая,
свет никогда, привычно, не включая,
своих иллюзий разбирает хлам.
Она гуляет долго под дождем,
бредет неспешно по простывшим лужам,
любуясь тем, как листья в вальсе кружат…
И бесконечно думает о Нём…