Не бывает любви без конца. Ничего без конца не бывает… Отпускает ночное кольцо из объятий пустые трамваи, опускается занавес дня, выпуская закат на арену… Отпускают, любя и кляня, набивая прошедшему цену, оставляя упреки и боль, недосказанность кутая ложью…
Только если погибла любовь — им уже ничего не поможет.
Им уже ничего не вернуть, не примерить, не выстрадать даже. Так на кипенно-белом окне оседает со временем сажа, так свеча, что дарила нам свет, остается обугленной спичкой… Так любовь с истечением лет, превращаясь сначала в привычку, исчезает в субботу к утру или к ночи на среду, быть может, а казалось сначала — «Умру, никого нет на свете дороже», «Как же я без него? Никогда Это просто не может случиться…
Ты проснулся. Сегодня среда. Жизнь по-прежнему бешено мчится. Только слева какой-то сквозняк — неуютно, промозгло и пусто, будто это не сердце, а так — неподвижный серебряный сгусток, утомленный осенним дождем да и насморком, кстати, в придачу… Что там в планах? Чуть-чуть подождем — в выходные поехать на дачу, отыскать теплый клетчатый плед, заварить себя чаю с корицей…
Повторялось все тысячи лет, миллионы еще повторится.
Не бывает любви без конца. Все имеет конец и начало. Даже если из-под венца и до облачного причала, даже если последний вздох — в унисон, и в глазах слезинки, даже если когда-то Бог их задумал как половинки — ведь не вечно стучать сердцам: будет тише, и глуше, дальше…
Не бывает любви без конца. Просто жизнь обрывается раньше…