Я не священник — слушать покаяния,
Да и не Бог — прощать твои грехи,
А я — земное гордое создание
Из тех, что к умоляющим глухи.

Не Мать Тереза — что мне знать о милости?
Не мученица, дабы всё терпеть.
Но я смогла по жизни столько вынести…
Ты не потянешь, милый, даже треть!

Мне со святыми рядом делать нечего.
Не жди, что я заплачу и приму.
Тебе грехи свои осенним вечером
Расхлёбывать придётся одному.

Не зная, сколько козырей в запасе,
Держать баланс — страшнейшая из пыток,
Ведь недостаток гордости опасен
Ничуть не меньше, чем её избыток.

Я тебя пригублю напоследок,
Заберу все долги за обманы,
А на память оставлю уст слепок —
Поцелуя горящего рану.

Для тебя это будет наукой,
Для меня же вендеттой и местью,
И запомни: «волчица» — не сука,
Это гордая женщина с честью…

И пошатнулся мир, утратив твердость.
И слезы разлились подобно рекам.
Ты, несомненно, прав: задета гордость
Моя… Но за тебя… Как человека.

Ты однажды проснешься один
И поймешь, что душа зачерствела.
Что внутри — целый айсберг из льдин,
И что хочешь тепла… ее тела,

Ее запаха длинных волос,
И парфюма на мягкой подушке.
Вспомнишь, как не могла сдержать слез,
Когда ты убивал… равнодушьем.

В подсознании снова всплывет
Разговор и последняя встреча;
Твоих слов — обжигающий лед,
Ее руки, и губы, и плечи…
… показать весь текст …