Перебирала чётки-чувства
И думала, смотрясь в хрусталь,
Что, всё-таки, любовь — искусство.
И, всё-таки, милей, как встарь.
Чтобы украдкой у калитки
Шептал слова, дарил цветы,
И гладил кружево накидки,
И не решался молвить «ты».
В смущенье чаем обжигался,
Отца просил моей руки,
И ровно в восемь бы прощался,
Законам Фрейда вопреки.