Снова праздник Победы. Аллеи чистЫ.
Разноцветные ленты. Играет гармонь.
Старый воин седой, прижимая цветы,
Подошёл к монументу, где вечный огонь.
Что случилось? Чего же ты замер, старик?
Почему ты застыл у гранитных перил…
В чёрной куртке и бритый под «лысый парик»,
Краской свастику, парень какой-то чертил…
Эй, сынок, погоди! Ну зачем же ты так?
От волнения старческий голос охрип —
Кровь тогда ведь алела, как этот закат!
И, быть может, твой дед на войне той погиб…
Взгляд холодный, пустой. И звериный оскал:
«Ах ты старый козёл, не учи меня жить»!
От обиды у воина голос дрожал —
Ты, сынок, не живёшь… бесполезно учить…
Тот удар был в висок… Много-ль надо ему?
Чуть дышал ведь старик — силы Отдал войне.
Он не понял — за что, не узнал — почему,
Умирая как те, в сорок пятой весне…
И упал, как подкошенный старый солдат.
Молча. Выдох, как стон. Закатились глаза.
Покатилась по мрамору планка наград.
На морщинке застыла кровинка-слеза.
В небе алый закат капал краску свою.
А на камне — солдат не погибший в войне,
Но сражённый в последнем, неравном бою.
В этой ранней и жуткой последней весне.
А зверёныш ушёл потирая кулак,
Бросив взгляд равнодушный, и слово: «Пора»…
А потом, под салют, в окруженьи зевак —
Водку жрал и кричал: «За победу! Ура-а-а»…
© Copyright: Владимир Бег, 2010
Свидетельство о публикации 11 005 021 051