Вы никогда не задумывались, что снится птицам, которым подрезали крылья? Да и есть ли у них сны или только болезненное, воспаленное балансирование на натянутой тонкой леске памяти? А из глаз, что раньше отражали высь необъятного неба, теперь смотрит бездна безумными черными глазами. Откуда я знаю? Заглянул в свои собственные — раньше они были цвета стали, теперь потемнели, радужная оболочка почти слилась с зрачком. От боли, что не может найти выход? От одиночества, что лишает рассудка? Не знаю…"Прошло мало времени", — мне говорят. Словно ложку окунуть в каштановый мед — тоненькая янтарная нить потянется от нее, бесконечная в своем стремлении ощутить себя вновь единым целым.
Я птица, но не с подрезанными, а с оторванными крыльями. Торчат лишь жалкие обрубки. А я пытаюсь допрыгать до края крыши, не понимая, что летать больше не смогу. Даже в последний раз. Ведь вниз не летают.