Кто-то всю жизнь поджидает на берегу,
Принца на белом… Под парусом алым — Грэя,
Смотрит за грань горизонта, дышать не смея,
Грея мечту, в предвкушении счастья млея…
Клиника, прям-таки… Я на них ржу-ни-ма-гу!
Сонмы ассолей (пасиб тебе, дядя Грин)
Каждое утро встают в ожиданьи чуда:
Мол, вот сейчас из сказки, из ниоткуда…
Жрицы фаст-фуда и флуда, храни их Будда
(маленький бог, похожий на мандарин)
Верят и ждут, между делом гуляя за
(за-муж), на время, вот так, без больших замахов:
За алкоголиков, преподов, олигархов,
Жарких метисов, соседей, детей монархов
И вот за этого, с искорками в глазах.
Так же (от скуки) рожают мужьям детей,
Маются… Бьют посуду… Летают в Ниццу
Кушают пиццу… Лелеют в руках синицу…
— Слушай, а как там Грэй?
— Продолжает сниться…
Жалко, что попадаются всё не те…
И продолжают усердно мозолить зад,
Сидя на берегу, на морском песочке…
Томно вздыхая почти-что на каждой строчке,
Книжку про алый парус читая дочке,
Как новобранцу в этот «Ассоль-отряд»
…
Где ж тебя носит, чудесный фрегат-мечта?
Сколько им ждать? И долго ль не знать покоя?
Счастье, оно же рядом, оно другое…
Выйди из сказки и помаши рукою
Грэю, историю Грина не дочита…