Поэты средних лет — мои погодки,
постарше поэтессы и молодки,
от зависти друг другу рвёте глотки,
слабо — на брудершафт по стопке водки?
Кроша Поэзии пирог беззубым ртом,
по терниям, впотьмах бредя гуртом,
боль ощущая собственным нутром,
борьбу за славу оставляйте на потом…
Я веку прошлому пока ещё служу,
в душе поэзией, как прежде, дорожу,
на эшафот я с верной лирой восхожу —
хоть никому и ничего не докажу!
Таких, как я, найдёте среди многих,
среди больных, обиженных, убогих,
они не бросят выбранной дороги,
начальственные обходя пороги.
У них молитвою натружен рот,
И слышит их честной народ.
Своих долгов они боятся наперёд:
душой богаты! Кошелёк — банкрот!
И, как творцы, свою судьбу итожа,
в душевном пилигримстве схожи.
Сомненья и упрёки души гложут…
Впотьмах бредут! Так укрепи их, Боже!