Когда с утра всё валится из рук,
Все планы расползаются в лохмотья,
Тоска терзает душу, как паук,
То это просто ДЕНЬ НЕ ТВОЙ сегодня.

Назавтра вновь дел будничных поток,
Метанья, шум, а толку — еле-еле,
И слиплись дни в бесформенный комок…
Ну что ж, бывает, — НЕ ТВОЯ НЕДЕЛЯ.

Всё ждёшь и ждёшь счастливых перемен,
Событий, дат сродни калейдоскопу,
И — вязнешь в гуще мелочных проблем…
Возможно, ГОД НЕ ТВОЙ по гороскопу.

Без тормозов — работа, быт, семья,
За летом — осень, и опять по кругу,
Вплотную, как кирпичики, друг к другу…
Так ЖИЗНЬ проходит.
А она — ТВОЯ?

Параллельные наши пути безупречны в своей параллельности,
С них нельзя ни свернуть, ни сойти; нет возможности пересечения.
Мы плывём параллельно земле, не касаясь неровной поверхности,
Каждый — сам по своей колее, отдаваясь всецело течению.

Нам неведома жгучая боль тех, кто выжил, попав под секущую,
Мы едва переносим с тобой чей-то близкий проход по касательной.
Дождь течёт, параллельностью струй размывая надежды на лучшее,
Но нужны ли надежды тому, у кого всё и так замечательно…

Поэзия — не зарифмованный текст,
А души, открытые настежь.
Поэзия — мысли бурлящей протест,
Спасение, радость и счастье.

И если поэт не утратил лица,
Не предал и подло и низко,
То вся его жизнь — не начало конца,
А только искание истин.

Он может гордиться высочеством струн,
Их звучною пламенной медью.
И Лира его не бесславный певун,
А точка опоры в столетьях.

Сплошная проза жизни учит обходиться без поэзии.

Ложь поэзии правдивее правды жизни