Жила-была… Жило-было… А, собственно говоря, ничего и не было… Пустота. Была Пустота. И ничего ее не тревожило, не волновало… Ну, разве, что, изредка, глухими раскатами грома напоминало о себе Прошлое… Но Пустоту это мало заботило, так как с Прошлым они уже давно простили друг друга. Ну вот, как-то так… Тихо и спокойно, полный штиль. И главное, не больно!
А потом как-то совсем не прошено и без приглашения пришла Боль… чужая… и Пустота впустила ее в себя. Зачем? Да кто ж ее знает? Может устала от бесконечного безразличия? Эта чужая Боль заполняла ее, пока не заняла все свободное пространство, то есть эту самую Пустоту. И было этой Боли там так хорошо… ее там понимали… ее чувствовали… ей сочувствовали. Стала Боль потихоньку проходить. и вот она уже не Боль, а что-то приятное, светлое и теплое… И уже не чужое, а совсем родное… свое! стала Боль Нежностью… бесконечной… Нежностью до боли!
а ведь было так спокойно… верните мне мою Пустоту!