Закройте шторы. Свет погас.
Начнётся сказка — лишь для Вас.
Забудьте логику и быт,
Пусть будет чуду путь открыт!

Я выйду к Вам из-за кулис,
Исполню Ваш любой каприз.
Я тот, кем Вы меня сочтёте —
Злодей иль ангел во плоти.

Но в этом мартовском полёте
Позвольте мне одно найти:
Не роль, не славу, не интригу…
А право заглянуть за книгу.

Я — лишь герой! Абстрактный лик,
Что в Ваших строчках вдруг возник!
Пусть я — лишь тень, что бродит в снах, —
Но тень с улыбкой на устах!

И в этот светлый день весны —
Герои тоже влюблены!
Пусть в вымышленном мире грёз,
Зато всем сердцем! И всерьёз!

И пусть я — плод чернильных строк —
Я шлю Вам мартовский цветок!
А если маску снять решусь…
Боюсь, что в Вас опять влюблюсь.

И пусть мой мир — лишь пара глав,
Где свод законов так лукав,
Я ради Вас нарушу их,
Чтоб стих мой трепетный не стих.

Чтоб он звучал, как птичий крик,
Пронзая вымышленный миг,
И долетел до Вас, звеня,
Сказав: «Вы создали меня!»

Alle Welt

«Он был тем недостающим фрагментом, что завершал картину её души, открывая в ней вселенную. Она же, в его глазах, была не просто частью мира, а самим миром, без которого его существование теряло смысл».

Родной язык — не просто звук и слог,
Он — нить времён, что связывает души.
В нём — мудрость предков, вечный монолог,
И код культуры, что нельзя разрушить.

Когда перо, послушное руке,
Выводит буквы, близкие до дрожи,
В них оживает прошлое в строке,
И сердце наполняется любовью.

И как бы ни был путь далёк и сложен,
Язык родной — наш компас и маяк.
Он — отражение реальности возможной,
Где каждый символ — жизни нашей знак.
… показать весь текст …

В тиши ночной, когда луна взойдёт,
И звёзды в небе тихо замерцают,
Лишь мысль одна в душе моей живёт —
Желание, что сердце обжигает.

Хочу тебя. Не просто рядом быть,
А ощущать тепло твоей ладони,
В глазах твоих бездонных утонуть
И слышать сердца твоего биение.

Хочу тебя. Вдыхать твой аромат,
Что слаще всех цветов на белом свете,
И каждый миг, что вместе мы творим,
Хранить, как драгоценность в этом мире.
… показать весь текст …

«Любовь — это сила, способная существовать даже там, где, казалось бы, царит лишь мрак».

Я не писатель, а просто человек,
С душой, что ищет в мире свой ответ.
Не знаю рифм, не строю сложных фраз,
Но чувствую, как жизнь проходит в нас.

Я вижу солнце, слышу шепот трав,
И боль, и радость, что вокруг меня.
Не знаю, как об этом рассказать,
Но хочется хоть что-то передать.

Пусть слог мой прост, и рифма не блестит,
Но в каждом слове сердце говорит.
Я не писатель, просто я живу,
И этот мир я искренне люблю.