Жизнь-книга, осень — мудрость наша,
Года летят, оставив след
В моей душе. Полна уж чаша
Прожитых мною зим и лет.
Всякое было, жил — как жил,
Шёл прямо, часто спотыкался,
Грустил, смеялся и любил,
Падал, сжав зубы — поднимался.
Судьба пишет книгу жизни,
Главу строчит за главой,
Но время есть ещё до тризны,
Рано пока мне на покой.
Книга, как осень — разноцветна:
Поступки, чувства и слова.
Любовь бывает безответна,
Как чёрно-белая глава.
Всё есть: и радость, и печаль
В книге с названием Судьба.
Много прочитано? Не жаль.
Жизнь — это путь, а не ходьба.
И мы решаем, как идти —
С тяжёлой или лёгкой ношей,
Друзей на жизненном пути
Не растеряв в гонке за гроши.
Жизнь — не театр, не кино,
Не играть, а просто жить.
В конце лишь титры? Всё равно.
Не бойтесь на пути любить!
Чтобы в конце не скучным слогом
Итог с названием «просто был»,
А книга — о любви и с Богом:
Шёл прямо, верил и любил.
Осенняя препарация
© WWG 218
