Кленовый лист на веточке в тумане.
В его прожилках — в янтаре роман
С лучом, застывшим в золотой нирване.
Там каждый штрих — про летний шум дождей,
Про шёпот капель и грозу в закате,
Про рос мерцанье в серебре ночей,
Про классики из луж — мокром асфальте.
В нём дымка утра, яблоневый сад
И одуванчик с пышной шевелюрой.
В окно открытое — текучий звездопад,
И даль мерцала дымкой белокурой.
В нём вкус малины, солнечный, живой,
И облака прям низко над полями.
Повеса-ветер, пропахший резедой,
С улыбкой спал в черёмуховом храме.
Качался лист — тихонько, чуть дыша,
Казалось, просто не хотел прощаться с летом.
Неумолимо время: осень, не спеша,
Всё превращала в память незаметно.