Дождь по стеклу пишет строки о чем-то своем.
Свет фонаря золотой, чуть тревожный, приятный
в памяти гаснет, пока мы под зонтиком ждем.
В ритме трамваев, в дрожании струй отражаясь
словно кораблик в пучине полночных огней,
время уходит, опять не прощаясь,
в шорох страниц и размытых дождями ночей.