Рифма рваная, не зашить,
Буквы сыпятся, слова не заштопаны.
Сколько нам неизвестно прожить?
Есть дороги ещё не протоптаны.
Иглы острые с ниткой идут,
Там стежок, там обрыв, многоточие…
По себе сами рифмы живут,
Белый стих — он без рифмы, прочее…
Рифма рваная, как зашить?
Если только не белыми нитками,
Аккуратно все буквы сложить
Золотыми, красивыми слитками.
И словами из мудрых речей,
На вес золота те, что ценятся…
Ненавижу я «слов-палачей»,
Лучше им умереть, обесцениться.
Рифма ровная, стих читается,
Даже музыка между строчками,
И читатель больше не мается,
Разбираясь с тире и точками.
© Миралана 1124
