* * *

Играл скрипач в осеннем сквере, я тихо слушал и стоял.

Я был один — по крайней мере, я никого не замечал.

Я плакал, и дрожали руки, с пространством переплетены.

И пусть я знал, что лгали звуки,
но я боялся тишины.

И пусть я был в том состояньи, в котором смерти ждёт больной,

но в страшном этом ожиданьи я разговаривал с собой.
… показать весь текст …

Переплелись солнышка лучики,
Ручьями топят ледяные терема.
Разбегается небо тучками,
На посту март, уходит зима.

Весна симфоний, птичий перепляс,
Летит мечта, от солнца пряная.
И музыкой хрустит железный наст.
Пробуждает ото сна, желанная.

Ветром вольным, по полям пройдёт,
Зазвенит ручьём, вздохнёт природа.
На пути своём, снега сметёт,
Напоив деревья кислородом.
… показать весь текст …

Балет — это поэзия в движении, положенная на музыку.

Надрывом скрипка заливается,
Весны дыхания и чувств.
Смычком души моей касается,
Вернув сердечную мне грусть.

Она то плачет, то смеётся,
Наполняя душу светом.
В сознанье эхом отзовётся,
Прольётся утренним рассветом.

То вдруг умы все взбудоражит,
Что слушатель, пред ней прекрасен.
То вдруг любовь с небес доставит,
Менять игру никто не властен.
… показать весь текст …