Осень где-то за углом с раскрытым зонтом,
С нашим Августом вот-вот пересечётся.
Две-три спицы срочно требуют ремонта
В тёплой летней мастерской «Дождя и Солнца»!
Оторочка рыжим бархатом по краю,
Ручку в планах мягкой замшей обернуть.
Листья клёна для отделки выбирает.
Золотым шитьём с изнанки: «В добрый путь!»
Жизнь хрупка. Каждый день — это длящийся миг…
Ну, а миг — это что? Это взгляд, это вдох, это выдох.
То безоблачный штиль, то в полнеба метель, то штормит!
За спиной — что прошёл. Впереди всё не ясно, размыто.
Настоящий момент, как возможность исправить, поднять
Сотни острых камней, что раскидывал в глупой гордыне!
Иногда не хватает мгновения, чтобы понять,
Что буквально полшага ещё и останешься голым в пустыне.
Что секунды порою гудят, как тревожный набат,
Если ты повернул не туда и уходишь всё дальше;
Крепнет сеть миражей, расширяясь, как водный каскад.
Начинаешь мельчать, утопая в изысканной фальши.
После Пасхи так бывает — Белый ветер.
Мир очистился. Надолго ли… Неведомо.
Небо в солнечной листве. Смеются дети.
И, казалось бы, вот-вот наступит лето.
Но не каждому дано сказать «люблю».
Мало кто способен искренно простить.
Единицы без расписок отдают.
Популярен плач о треснувшем корыте.