Всё, поверь, вернётся так или иначе:
И удары в спину, и плевки в лицо.
Для кого-то слово ничего не значит,
И «прости» фальшивое, как сухой песок.

Вроде бы и сказано, а першит, царапает,
Разъедает сердце ядовитой фальшью;
Как с анчара чёрного, выделяясь капает,
А душа газетная жёлтая бумажная.

«Ты как?» — «Держусь». — «Держись, родной, держись!
А я молюсь у лепестка лампады.
Мы верой к свету поворачиваем жизнь!
И в суете себя расплёскивать не надо.

Спокойно делай то что истинно твоё.
Не стоит мельтешить, мелькать, выкраивать.
Бог по шагам к мечте однажды воздаёт…
Подчас, когда ты балансируешь у края».

Растёт из человека Человек —
Уходят в Вечность линии и листья.
Теплеет год за годом, тает снег.
Сеть трещин, лепестки — простые истины.

От веерной гирлянды — к маяку.
Из буйства красок — в карандашный штрих.
От знающего всё — к ученику.
От списка «нужных» — к поиску своих.

У каждого свой путь, свой свет, свой век.
Не каждый попадает к Богу в перепись.
Растёт из человека Человек.
В любовь растёт, пусть даже через ненависть.

Души сотканы из любви… Это мы их во что-то кутаем.
Кто в блестящее, кто в шелка, кто в удобные одеяния.
Кто безропотно позволяет, кто-то сам надевает путы.
Кто-то тщательно пеленает, кто припудривает сияние.

Но, бывает, встречаешь свет — свой, родной и настолько близкий,
Что остывший, заледеневший ты в глазах цвета неба таешь.
На скептический довод разума: «Да какие там к чёрту риски!
Я уже растворяюсь в ней… Я свой Мир нашёл, понимаешь!

И ладони уже сомкнулись, продолжая изгибы линий.
И запас её веры разом перекрыл всё моё неверие.
И казалось бы, день как день был (без неё неуютный зимний).
А, вот, знаешь, коснулось что-то, что и Богом-то не измерено.
… показать весь текст …

Как тонко вера связана с душой:
Не удушающей петлёй — легко, свободно.
Нам выбирать, что значит хорошо;
Что ближе — сердце или логика холодная?

Быть может, крепче затянуть — на мёртвый узел,
Или цинично распустить — ни то ни это?
Тонуть в бессмысленных накрученных дискуссиях
Или в единое сомкнуть в ладонях светом?

Душа без веры приземлённая, бескрылая.
И вера без души — пустые стены.
А человек без них по сути, как обмылок —
Сиюминутная спрессованная пена.

Жизнь хрупка. Каждый день — это длящийся миг…
Ну, а миг — это что? Это взгляд, это вдох, это выдох.
То безоблачный штиль, то в полнеба метель, то штормит!
За спиной — что прошёл. Впереди всё не ясно, размыто.

Настоящий момент, как возможность исправить, поднять
Сотни острых камней, что раскидывал в глупой гордыне!
Иногда не хватает мгновения, чтобы понять,
Что буквально полшага ещё и останешься голым в пустыне.

Что секунды порою гудят, как тревожный набат,
Если ты повернул не туда и уходишь всё дальше;
Крепнет сеть миражей, расширяясь, как водный каскад.
Начинаешь мельчать, утопая в изысканной фальши.
… показать весь текст …